Сонет №45
И.М.
И все ж, существует над нами высшая сила.
Дай мне сомнения, чтобы найти прежний путь,
И дай мне мудрость, - о чем я давно не просила,
Если еще я однажды смогу с ней заснуть.
Дай мне дождей, и молчанья, и теплых рассветов,
Громких надежд и о них – самых тихих из слов.
О больном – новых рифм, о хорошем – без свеч и советов,
И молитвы о тех, кто делиться молитвой готов.
Я давно не молилась. Не знаю, с чего здесь желанья.
Да и важно ли это, когда нет общенья и сна?
Мне б сейчас, как у Канта, очистить усталость сознанья,
Чтоб пришли мир, спокойствие, временная тишина.
Самый поздний ночник своим сердцем сейчас погасила.
Дай мне мудрость. О ней я давно никого не просила…


ПОСЛЕДНИЙ СТИХ
С.П.
И все не так, как было раньше в песнях.
Приятных слов о правде не найти.
Если ты скажешь, что мы были вместе –
Себе солжешь на собственном пути.
И сожжены мосты, костры, тетрадки.
При встрече – отдалиться не мешай.
Все хорошо. И это – если кратко.
Мне нравится мой новый way of life.
Я больше не играю в смех-и-слезы,
И, думаю, ты это мне простишь.
А безразличье вынуло занозы,
Шум превратив в целительную тишь.
Наверное, нет тем. И потому я
Сейчас пытаюсь складывать слова,
Уже давно предсказанные всуе,
Ведь все равно пришла и их пора.
А все, что в прошлом – все теперь неважно.
Могу я тверже стать не лишь во сне.
Но, может быть, приснюсь тебе однажды,
И, может быть, ты вновь приснишься мне.


СКВОЗНЯКИ
Смываю остатки мэйк-апа. Нет сил ни на что.
Проворная дезадаптация из середины.
А завтра наступит эпоха увядших цветов.
От праздников слишком размыты дневные картины.
И хочется спать. Эту глупость принес алкоголь.
И поздно считать непрочувствованные касанья
К сверхнежным огням, из которых рождается боль,
К быстрогаснущим искрам не данных себе обещаний.
И пускай говорят, что придет с новым утром мигрень,
Что вино не спасает от слез, от зимы и от жажды.
Станет легче тогда, когда станет забытою тень
От того, что в сравнении с ней не страшно и не важно.
И захочется свежего воздуха. По-настоящему.
Кто-то станет перечить, ведь все, чем дышу – не всерьез.
Невозможно быть дольше сюжета таким неудачливым,
Потому что удач полоса всегда требует слез.
Звезд не видно, а дождь шепчет в окна о мгле мироздания.
И меняется что-то. Мешает – закрытая дверь.
Изменилось лишь то, что судьбе не страшны опоздания,
Потому что ее не боюсь я прихода теперь.
И – откроется дверь, и подует из форточки ветер.
Снова мелкие капли осядут на веках, губах.
И сквозняк унесет все, что было растущим на свете,
Подарив новый мир и, в придачу, потерь новый страх.
И, придя с новым воздухом, сон и неверье прогонит,
И взрастит подорожник на долгом и сложном пути,
Чтобы вылечить раны и правду сберечь от погони,
Чтобы путь показать и заставить невежу идти.
Но – дождливая ночь подорожник не произрастила.
Не успела, наверно, развеять дурман громких слов.
А весна в своей теплой беспечности снам все простила,
Чтоб вернуть равновесие, воздух и к жизни любовь.
Что ж, наверно, пора. У дверей оставаться с отмычкой
Уж не нужно, ведь воздух сквозь щели – не бьющийся ком.
Лишь нельзя, чтобы ждать – оставалось обычной привычкой
Без движения, цели, идей над закрытым замком.
Приоткроется сам. И появятся новые силы.
Будет много вопросов с молчаньем в открытом пути.
Не спала эту ночь и ее ни о чем не просила.
Даже если просила – исполнит иль просто простит…
…Смываю остатки мэйк-апа…
©